Es gibt nichts, was ich zu dem Buch sagen kann, weder kann ich es bewerten, noch ein wirkliches Urteil darüber ziehen. Ich mag es nicht empfehlen oder kritisieren, denn es ist eine eigene Welt, etwas komplett anderes und doch fühlte ich mich selten fremd, eher als Betrachter und Zuhörer, aber auf eine Art und Weise war ich genauso mittendrin, vielmehr ein Teil dessen oder eher andersrum. Irgendwann entscheidet man nicht mehr darüber, ob man es mag oder nicht, sondern wie sehr man dort drin steckt. Ob ich das Buch wirklich beendet habe mit dem Fertiglesen, möchte ich bezweifeln.
Eines jedoch muss ich noch hinzufügen: Hermann Hesse weiß, wie Schönheit in Buchstaben aussieht.
(Jaja, und letztendlich habe ich doch etwas zu dem Buch gesagt.)
Es gibt nichts, was ich zu dem Buch sagen kann, weder kann ich es bewerten, noch ein wirkliches Urteil darüber ziehen. Ich mag es nicht empfehlen oder kritisieren, denn es ist eine eigene Welt, etwas komplett anderes und doch fühlte ich mich selten fremd, eher als Betrachter und Zuhörer, aber auf eine Art und Weise war ich genauso mittendrin, vielmehr ein Teil dessen oder eher andersrum. Irgendwann entscheidet man nicht mehr darüber, ob man es mag oder nicht, sondern wie sehr man dort drin steckt. Ob ich das Buch wirklich beendet habe mit dem Fertiglesen, möchte ich bezweifeln. Eines jedoch muss ich noch hinzufügen: Hermann Hesse weiß, wie Schönheit in Buchstaben aussieht. (Jaja, und letztendlich habe ich doch etwas zu dem Buch gesagt.)