Ich lese viele Bücher und trage kein einziges hier ein (weil es doch immer wieder Rivers of London ist, immer wieder von vorne, und jeden Sommer Foxglove Summer). Aber da ich Whispers Underground bei meinen Eltern liegen ließ, und dieses Buch auf dem Küchentisch liegen sah, fing ich es gestern an und hatte es heute durch. Es ist kurzatmig, konstruiert. Aber gleichzeitig weiß ich, dass es so sein kann. Weil es mich an etwas erinnert.

... weil sie weiß, dass man sich den anderen nur bedingt so zumuten kann, wie man ist, ein Bündel von Launen, ein Container von Selbstzweifel, eine Komposition der Unstimmigkeiten.

Wir können das nicht leben, was wir schreiben.

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